El Seis de Bastos y el valor de dejarse ver

Alguien lo dice en voz alta. Quizá en el trabajo, quizá en el grupo de mensajes de la familia, quizá alguien querido al otro lado de la mesa: lo hiciste muy bien. Y antes de que las palabras terminen de llegar, ya las estás devolviendo. Bah, no fue nada. Tuve suerte. La verdad es que lo difícil lo hicieron los demás. El momento pasa. Más tarde, de camino a casa o mientras enjuagas una taza, te sorprendes repitiendo la frase por dentro, con un poco de calor y un poco de vergüenza, deseando haberla dejado quedarse, sin más.

A muchas personas se nos da mejor hacer el trabajo que dejar que nos vean por él. El tarot tiene una carta que muestra lo segundo, lo más difícil, a plena luz del día. Es el Seis de Bastos, la carta que casi todo el mundo conoce como la carta de la victoria.

Un jinete entre la gente

En el dibujo de Pamela Colman Smith, de 1909, un jinete va sentado en lo alto de un caballo blanco y avanza entre la multitud. Lleva en la cabeza una corona de laurel. En una mano sostiene un bastón alto, y cerca de su extremo hay atada una segunda corona, alzada por encima de todos como una pequeña bandera verde. El caballo va cubierto con una tela larga, de modo que parece vestido para una ocasión especial.

A su alrededor, más abajo en la imagen, hay gente a pie. La vemos sobre todo como cabezas y hombros, muy juntos, y entre ellos se alzan otros cinco bastones, sostenidos en vertical, iguales al que lleva el jinete. No lo miran desde un balcón ni desde la orilla del camino. Caminan con él.

La descripción de A. E. Waite es breve:

Un jinete coronado de laurel lleva un bastón adornado con una corona de laurel; a su lado van hombres a pie con bastones.

A su lado. No detrás de él, no por debajo.

La corona de la esperanza

Waite tuvo cuidado de decir que la carta podía contener más de una historia. En la superficie, escribió, es un vencedor que triunfa, «pero también es una gran noticia, como la que podría llevar con toda pompa el correo del Rey; es la expectativa coronada con su propio deseo, la corona de la esperanza, etcétera».

La expectativa coronada con su propio deseo. Es una frase suave. No describe una conquista. Describe una esperanza que alguien llevó consigo durante mucho tiempo y que por fin pudo ponerse su corona. Tanto si el jinete ganó como si solo trae la noticia, algo largamente esperado ha llegado y se recibe a la vista de todos.

Fíjate también en lo que falta. Ningún enemigo se arrodilla a los pies del caballo. Nadie carga un tesoro detrás. El premio es un aro de hojas, una recompensa que en una o dos semanas estará seca. La carta parece entender que el reconocimiento es un momento, no una posesión.

Dejar que llegue

El jinete no aparta la corona con un gesto. No se inclina para decirle a la gente que en realidad no fue nada. Se mantiene erguido, coronado, y deja que lo miren.

Para mucha gente, un elogio no se siente como calidez. Se siente como quedar a la intemperie. Una vocecita dice que, si alguien mira de cerca, verá los errores, la suerte, las noches en que casi te rendiste, y decidirá que nunca lo merecías. A esta sensación se la suele llamar síndrome del impostor, y puede visitar a algunas de las personas más cuidadosas y capaces de cualquier sala.

Los significados invertidos que Waite da para esta carta empiezan con unas palabras que encajan con esa sensación de una forma algo incómoda: «Aprensión, miedo, como ante un enemigo victorioso a las puertas». Dale la vuelta al desfile y la misma multitud a las puertas se convierte en una amenaza. Que parezca bienvenida o peligro puede depender menos de lo que ocurrió que de lo seguro que resulte dejarse ver.

Dejar que un elogio llegue no significa creer que no tienes ningún fallo. Solo significa aceptar que alguien se fijó en algo real. La corona es por lo que hiciste, no un veredicto sobre todo lo que eres.

La gente a pie

Vuelve a mirar los bastones entre la gente. Cada uno es de la misma madera sencilla que el del jinete. Leídos de una manera, son sus compañeros, quienes caminaron a su lado durante todo lo que vino antes de este día. Leídos de otra, son personas con sus propios bastones y su propio trabajo, que hoy han elegido caminar en el desfile de otra persona.

Las dos lecturas son amables. Muy poco se logra a solas, y celebrar bien a otra persona es un pequeño arte en sí mismo. Significa dejar que su momento sea suyo sin medirlo con el tuyo, sin el escozor callado del ¿por qué yo no? A veces el escozor llega de todos modos. Puedes sentirlo y aun así alzar tu bastón.

Los logros sin público

La mayoría de los logros nunca tienen desfile. El Ocho de Oros muestra a un artesano en su banco, lejos del pueblo, colgando cada moneda terminada en un poste donde no se reúne nadie. Algunas de las cosas que más nos cuestan son invisibles desde fuera: una mañana en que te levantaste cuando costaba muchísimo, una llamada que por fin hiciste, un viejo hábito que no repetiste, una respuesta cortante que te guardaste.

Los significados que Waite da para La Fuerza, la carta de la mujer y el león, terminan con unas palabras que quizá esperarías encontrar aquí: «también éxito completo y honores». Algunos honores se ganan en público, a caballo. Otros se ganan con las manos abiertas, donde nadie aplaude. Los dos son reales.

Si nadie se ha fijado en tu logro callado, eso no lo hace más pequeño. Quizá solo signifique que eres la única persona en posición de coronarlo.

Pequeñas cosas para notar esta semana

Di gracias, y nada más. La próxima vez que alguien te elogie, prueba a responder solo con esa palabra. Fíjate en las ganas de añadir pero, o no fue nada, o me ayudaron. Solo obsérvalas subir, y deja que el agradecimiento se quede a solas durante un respiro.

Nombra algo que otra persona hizo bien. Dile a alguien una cosa concreta que notaste. No buen trabajo, sino la cosa en sí: cómo mantuvo la calma en una llamada difícil, la sopa que te trajo, la paciencia que conservó con un niño cansado. Un elogio concreto es más fácil de creer, para esa persona y, con el tiempo, para ti.

Corona un logro callado. Al final del día, busca hacia atrás una cosa que hiciste, que nadie vio y que te costó algo. No hace falta contárselo a nadie. Solo permítete pensar, con sencillez, eso estuvo bien, y déjalo ahí, como una corona atada a un bastón.

Un aro de hojas

El Seis de Bastos no promete que el aplauso vaya a llegar, ni que dure cuando llegue. El laurel se seca. El camino sigue más allá del borde de la imagen, y quizá mañana el jinete vuelva a ir a pie, con un bastón como todos los demás.

Pero, durante este único momento, la carta pide algo sencillo y sorprendentemente valiente: cuando alguien te vea, deja que te vea.

Puedes leer más sobre el Seis de Bastos en la página de la carta.

Hicieras lo que hicieras esta semana, con testigos o sin ellos, sucedió, y fue tuyo.