O Seis de Paus e a coragem de se deixar ver

Alguém diz em voz alta. Talvez no trabalho, talvez no grupo da família, talvez uma amiga do outro lado da mesa: você fez um trabalho muito bom com isso. E antes mesmo de as palavras terminarem de chegar, você já está devolvendo tudo. Ah, não foi nada. Dei sorte. Sério, o pessoal fez a parte difícil. O momento passa. Mais tarde, voltando para casa ou enxaguando uma xícara, você se pega repassando a frase, com um pouco de calor no peito e um pouco de vergonha, desejando ter simplesmente deixado aquilo ficar.

Muita gente sabe fazer o trabalho melhor do que ser reconhecida por ele. O tarô tem uma carta que mostra essa segunda parte, a mais difícil, em plena luz do dia. É o Seis de Paus, a carta que a maioria das pessoas conhece como a carta da vitória.

Um cavaleiro no meio da multidão

No desenho de Pamela Colman Smith, de 1909, um cavaleiro vai no alto de um cavalo branco, atravessando uma multidão. Uma coroa de louros descansa na sua cabeça. Numa das mãos ele segura um bastão alto e, perto da ponta, há uma segunda coroa amarrada, erguida acima de todos como uma pequena bandeira verde. O cavalo está coberto por um pano comprido, como se estivesse vestido para uma ocasião especial.

Ao redor dele, mais abaixo na imagem, há pessoas a pé. Vemos quase só cabeças e ombros, bem juntos, e mais cinco bastões se erguem do meio delas, segurados em pé, do mesmo tipo do bastão que o cavaleiro leva. Elas não assistem de uma sacada nem da beira da estrada. Elas caminham com ele.

A descrição de A. E. Waite é breve:

Um cavaleiro coroado de louros leva um bastão enfeitado com uma coroa de louros; homens a pé, com bastões, estão a seu lado.

A seu lado. Não atrás dele, não abaixo dele.

A coroa da esperança

Waite teve o cuidado de dizer que a carta podia guardar mais de uma história. À primeira vista, escreveu, é um vencedor em triunfo, "mas é também uma grande notícia, como a que poderia ser levada com pompa pelo mensageiro do Rei; é a expectativa coroada pelo próprio desejo, a coroa da esperança, e assim por diante".

A expectativa coroada pelo próprio desejo. É uma expressão delicada. Ela não descreve uma conquista. Descreve uma esperança que foi carregada por muito tempo e que finalmente pôde usar a sua coroa. Tenha o cavaleiro vencido ou apenas trazido a notícia, algo muito esperado chegou e está sendo recebido abertamente.

Repare também no que falta. Nenhum inimigo se ajoelha aos pés do cavalo. Nenhum tesouro vem carregado atrás. O prêmio é um círculo de folhas, uma recompensa que vai estar seca em uma ou duas semanas. A carta parece entender que o reconhecimento é um momento, não uma posse.

Deixar o elogio chegar

O cavaleiro não afasta a coroa com a mão. Não se inclina para dizer à multidão que, no fundo, não foi nada. Ele se mantém ereto, coroado, e se deixa olhar.

Para muita gente, um elogio não parece calor. Parece exposição. Uma vozinha diz que, se alguém olhar de perto, vai ver os erros, a sorte, as noites em que você quase desistiu, e concluir que você nunca mereceu. Muita gente chama esse sentimento de síndrome do impostor, e ele pode visitar algumas das pessoas mais cuidadosas e capazes de qualquer sala.

Os significados de Waite para esta carta invertida começam com palavras que combinam desconfortavelmente bem com esse sentimento: "Apreensão, medo, como de um inimigo vitorioso diante do portão". Vire o desfile ao contrário e a mesma multidão no portão se torna uma ameaça. Parecer acolhimento ou perigo pode depender menos do que aconteceu e mais de quanta segurança você sente quando alguém olha para você.

Deixar um elogio chegar não significa acreditar que você não tem defeitos. Significa só admitir que alguém notou algo real. A coroa é pelo que você fez, não um veredito sobre tudo o que você é.

As pessoas a pé

Olhe de novo para os bastões no meio da multidão. Cada um é da mesma madeira simples que o cavaleiro segura. Numa leitura, são seus companheiros, quem caminhou ao lado dele por tudo o que veio antes deste dia. Em outra, são pessoas com os próprios bastões e o próprio trabalho, que escolheram, hoje, caminhar no desfile de outra pessoa.

As duas leituras são gentis. Muito pouca coisa se faz sem ninguém, e celebrar bem outra pessoa é uma pequena arte em si. Significa deixar que o momento dela seja dela, sem medi-lo contra o seu, sem a pontada silenciosa do por que não eu. Às vezes a pontada vem mesmo assim. Você pode senti-la e, ainda assim, erguer o seu bastão.

As vitórias sem plateia

A maioria das conquistas nunca ganha desfile. O Oito de Ouros mostra um artesão na sua bancada, longe da cidade, pendurando cada moeda terminada num poste onde nenhuma multidão se reúne. Algumas das coisas que mais nos custam são invisíveis de fora: uma manhã em que você se levantou quando estava muito difícil, uma ligação que você finalmente fez, um velho hábito que você não repetiu, uma resposta afiada que você segurou.

Os significados de Waite para a Força, a carta da mulher e do leão, terminam com palavras que talvez você esperasse encontrar aqui: "também sucesso completo e honras". Algumas honras se conquistam em público, a cavalo. Outras se conquistam de mãos abertas, onde ninguém aplaude. As duas são reais.

Se ninguém notou a sua vitória silenciosa, isso não a torna menor. Talvez só signifique que você é a única pessoa em condições de coroá-la.

Pequenas coisas para notar esta semana

Agradeça, e pare por aí. Da próxima vez que alguém elogiar você, experimente responder apenas com um agradecimento curto, sem mais nada. Repare na vontade de acrescentar mas, ou não foi nada, ou tive ajuda. Apenas observe essa vontade subir e deixe o agradecimento ficar sozinho por um instante.

Diga o que outra pessoa fez bem. Conte a uma pessoa uma coisa específica que você notou. Não bom trabalho, mas a coisa em si: o jeito como ela manteve a calma numa ligação difícil, a sopa que levou até a sua casa, a paciência que teve com uma criança cansada. Um elogio específico é mais fácil de acreditar, para quem recebe e, com o tempo, para você.

Coroe uma vitória silenciosa. No fim de um dia, procure uma coisa que você fez, que ninguém viu e que exigiu algo de você. Não precisa contar a ninguém. Apenas se permita pensar, com simplicidade, isso foi bom, e deixe ficar ali, como uma coroa amarrada a um bastão.

Um círculo de folhas

O Seis de Paus não promete que os aplausos estão a caminho, nem que vão durar quando vierem. O louro seca. A estrada continua além da borda da imagem e, talvez amanhã, o cavaleiro volte a andar a pé, carregando um bastão como todo mundo.

Mas, neste único momento, a carta pede algo simples e surpreendentemente corajoso: quando alguém enxergar você, deixe-se ver.

Você pode ler mais sobre o Seis de Paus na página da carta.

O que quer que você tenha feito esta semana, com ou sem testemunhas, aconteceu, e foi seu.