A Justiça e a honestidade consigo

Você está contando a alguém próximo sobre uma discussão, talvez com alguém da família ou do trabalho, e percebe que está dando forma à história. As palavras afiadas da outra pessoa saem exatamente como foram ditas; as suas ficam mais macias e mais curtas. O momento em que você levantou a voz vira "e aí o clima esquentou". Quem escuta fica do seu lado, e mesmo assim você volta para casa com uma pedrinha no sapato. Você sabe que a história que contou não foi bem a história que aconteceu.

Muita gente faz isso de vez em quando. Não é maldade, só o desejo comum de ter tido razão. E existe uma carta do tarô para o momento quieto que vem depois, quando uma parte de você quer o relato inteiro: a Justiça.

A figura entre as colunas

No baralho Rider-Waite-Smith, de 1909, a Justiça é a carta XI. Uma figura coroada, de manto vermelho, está sentada num assento de pedra entre duas colunas cinzentas, de frente para você. Uma das mãos segura uma espada de ponta para cima, perfeitamente reta. A outra segura uma balança dourada, e os dois pratos pendem nivelados. Atrás do assento, um véu roxo se estende de uma coluna à outra, e não se vê o que existe além dele. E na barra do manto, se você procurar, aparece um sapato branco, o pé um pouco à frente, como se a figura estivesse prestes a se levantar.

A. E. Waite quase não tinha o que acrescentar sobre esta carta:

Como esta carta segue o simbolismo tradicional e traz acima de tudo os seus significados evidentes, há pouco a dizer sobre ela além das poucas considerações reunidas na primeira parte, às quais o leitor é remetido.

Há algo de muito certo nisso. A Justiça não é um enigma. Seus significados são, na palavra dele, evidentes. Na maior parte das vezes, já intuímos o que seria justo fazer. A parte difícil raramente é entender. A parte difícil é olhar.

Olhos abertos

Muitas estátuas da Justiça diante dos tribunais usam uma venda. A figura desta carta, não. Os olhos estão abertos, na altura dos seus, encontrando o seu olhar.

O Dois de Espadas mostra o contrário: uma figura sentada junto ao mar, de olhos vendados, com as espadas cruzadas sobre o peito, sem se mexer. Waite a chamou de "vendada" (hoodwinked, no original). O Dois pode ser o retrato de quem mantém a paz não vendo: se eu nunca olhar para a escolha, nunca vou precisar fazê-la. A Justiça é a venda retirada: a cena inteira, inclusive a parte que você preferiria deixar de fora.

E essa cena inteira também inclui as partes que são gentis com você. Um olhar honesto enxerga também o tamanho do seu cansaço e o peso que você vinha carregando naquela semana. A balança tem dois pratos por um motivo.

Uma espada que aponta para cima

Para quem se cobra demais, este é o detalhe que mais importa. A espada da Justiça não é brandida. Não está apontada para ninguém, muito menos para quem a segura. Ela simplesmente está ali, de pé, firme na mão.

Há quem, ao finalmente admitir a própria parte, vire a lâmina contra si. Passa de "a culpa foi toda da outra pessoa" para "eu sou uma pessoa horrível" num único fôlego, como se a única alternativa à negação fosse se condenar. Isso pode parecer honestidade. Não é bem. Entre os significados invertidos que Waite listou para esta carta estão "parcialidade" e "severidade excessiva". A dureza consigo ainda é uma balança desequilibrada. Só que pende para o outro lado.

Um relato justo soa diferente. Eu levantei a voz, e isso não foi justo com a outra pessoa. Também era o fim de uma semana exaustiva, a preocupação pesava, e a noite inteira foi difícil. Posso assumir a minha parte sem assumir tudo. Frases assim são menos dramáticas do que a negação ou o autocastigo, e muito mais fáceis de carregar.

Um pé à frente

O sapato branco na barra do manto passa despercebido com facilidade, e talvez seja o que há de mais esperançoso na carta. A figura está sentada, quieta, pesando. Mas um pé já se moveu. Ver com clareza é para levar a algum lugar.

Muitas vezes, leva a uma reparação, e as reparações costumam ser menores do que tememos. Não uma grande confissão. Uma mensagem que diz Fiquei pensando no sábado. Falei com você de um jeito duro, e sinto muito. Um livro emprestado, devolvido. Uma conta dividida, enfim, do jeito que deveria ter sido. Nove cartas depois, nos Arcanos Maiores, vem o Julgamento, a carta de se erguer depois de um acerto de contas, e o nosso ensaio sobre o Julgamento e as segundas chances acompanha essa manhã mais adiante. A Justiça é o trabalho anterior, mais silencioso, de acertar o relato.

Às vezes não sobra nada a reparar, ou não é possível falar com a outra pessoa, ou não é bom que se fale. Então o passo à frente é só uma mudança no jeito de carregar aquilo: agir diferente da próxima vez e deixar que isso conte. Se o próprio arrependimento pesa, nosso ensaio sobre o Cinco de Copas faz companhia a esse luto mais lento.

A justiça como prática

Às vezes se imagina a Justiça como um grande dia de acerto de contas. Na vida comum, ela se parece mais com um hábito, cultivado em pequenos momentos que ninguém mais nota. Algumas coisas para experimentar esta semana:

Conte uma história inteira. Da próxima vez que descrever um conflito a alguém, inclua uma frase simples sobre a sua parte. Repare se a pedrinha no sapato fica um pouco mais leve.

Encha o outro prato. Quando se pegar dando um veredito duro, eu sempre estrago tudo, pare e acrescente o que pertence ao outro lado: o contexto, o esforço, as vezes em que deu certo. Não para desculpar nada. Só para que a pesagem seja honesta.

Dê um pequeno passo. Se alguma coisa está esperando conserto, escolha a menor versão verdadeira desse conserto, faça, e depois deixe que ela baste. Você não precisa resolver a relação inteira esta semana. Uma frase clara já é um pé posto à frente.

O que esta carta não pode dizer

A Justiça, numa leitura, fala de como tratamos as outras pessoas, não de como um tribunal vai decidir. Se você está diante de uma questão jurídica real, a carta não pode dizer o que vai acontecer, e não substitui a orientação de um profissional qualificado. O que ela pode oferecer é uma pergunta menor e mais firme: aconteça o que acontecer lá fora, estou contando a verdade sobre a minha parte, pelo menos para mim?

E se a culpa que você coloca em si virou algo mais sombrio, como pensamentos de não querer viver, por favor conte a alguém agora. A nossa página de segurança reúne ajuda gratuita e confidencial.

Firme, e gentil

A figura da carta não está com raiva, nem com medo. Está sentada com a postura reta e os olhos abertos, a verdade numa mão e a pesagem na outra, um pé pronto para se mover. Talvez seja tudo o que a justiça pede, inclusive a justiça que você deve a si: olhar para o todo, pesar com o cuidado que você teria com alguém querido e dar o próximo passo, pequeno e honesto.

A verdade sobre você pode ser dita com gentileza. E continua sendo verdade.