O Quatro de Copas e os dias sem cor

Algumas noites você abre a geladeira, olha tudo o que tem lá dentro e fecha a porta de novo. Não há nada de errado com a comida. Você só não quer nada daquilo. O mesmo acontece com as séries que você adorava, com a mensagem que vive prometendo responder, com o livro na mesa de cabeceira cujo marcador não sai do lugar há semanas. Nada dói, exatamente. É mais como se a cor tivesse escorrido das coisas, e você não conseguisse lembrar bem para onde ela foi.

Muitos de nós conhecemos essa estação cinzenta. Ela quase nunca se anuncia. Chega como um dar de ombros.

O tarô tem uma imagem para esse dar de ombros, e ela se chama Quatro de Copas.

Uma figura debaixo da árvore

Pamela Colman Smith desenhou o Quatro de Copas para o baralho Rider-Waite-Smith, de 1909, como um rapaz sentado na grama, debaixo de uma árvore. Braços cruzados, pernas cruzadas, o corpo inteiro parece fechado, como uma casa de janelas trancadas. Três taças esperam enfileiradas aos seus pés, e o olhar dele repousa sobre elas. De uma pequena nuvem, num dos lados da carta, sai uma mão que lhe estende uma quarta taça, e ele parece não vê-la.

É uma carta silenciosa. Ninguém corre perigo. Nada está quebrado. A árvore dá sombra, e há ali mais para beber do que uma pessoa precisaria. Mesmo assim ele continua de braços travados, olhando para o que tem como quem olha para um quebra-cabeça abandonado há muito tempo.

A. E. Waite descreveu a cena assim:

Um jovem está sentado sob uma árvore e contempla três taças pousadas na grama diante dele; um braço que sai de uma nuvem lhe oferece outra taça. Sua expressão, apesar disso, é de descontentamento com o que o cerca.

Entre os significados que ele deu à carta estão "cansaço" e "aversão", ao lado de uma frase marcante: é "como se o vinho deste mundo tivesse causado apenas saciedade". Saciedade é a sensação de já ter tido o bastante, além do ponto do prazer. Não é fome. Não é luto. É só uma fartura que perdeu o gosto.

Quando nada atrai

Essa é a parte estranha da apatia: muitas vezes ela aparece em meio à abundância, não à falta. As taças estão bem ali. A vida, em muitos sentidos, vai bem. E isso pode tornar a apatia mais difícil de admitir, porque parece ingratidão. Quem tem três taças cheias, ao que parece, não teria motivo para ficar debaixo de uma árvore de braços cruzados.

Mas a apatia não é uma falha moral. Muitas vezes ela vem depois de um longo período de esforço, ou de uma perda que nos custou mais do que nos permitimos perceber, ou simplesmente de dias demais iguais uns aos outros. O sentir pode silenciar do mesmo jeito que a mão adormece depois de apertar alguma coisa por tempo demais. Os braços cruzados talvez sejam tanto proteção quanto tédio: se nada entra, nada pode decepcionar.

Waite acrescentou mais uma linha, fácil de passar despercebida. Chamou esta de "uma carta de prazer misturado". Mesmo aqui, então, o prazer não sumiu. Está misturado a algo mais pesado, abafado, difícil de saborear. O rapaz debaixo da árvore não está em desespero. Está em algum lugar no meio do caminho, e o meio do caminho pode ser o lugar mais confuso de todos.

A taça que sai da nuvem

A maioria das leituras desta carta gira em torno da quarta taça. A mão surge do ar, oferecendo de graça, e a figura não a percebe porque a atenção continua presa ao que já está à sua frente. Waite escreveu que o vinho novo chega "como um presente das fadas", e que aquele a quem ele é oferecido "não vê ali consolo algum".

Seria fácil transformar isso numa bronca: olhe para cima, pare de emburrar, você está perdendo a sua chance. Mas a carta não dá bronca. A mão não puxa a taça de volta. Simplesmente continua a estendê-la. O que quer que esteja sendo oferecido, um convite, uma ideia, uma gentileza, uma caminhada no fim da tarde, parece não ter pressa nenhuma.

E numa fase sem cor, as ofertas muitas vezes parecem mais do mesmo. Outra taça. Outra coisa que você deveria querer e pela qual não consegue sentir vontade. Nem sempre é que deixamos de ver o que nos oferecem. Às vezes enxergamos perfeitamente, e aquilo ainda não nos toca. Vale reconhecer isso com honestidade, sem se culpar.

Uma pausa, ou algo mais pesado

Nem toda estação cinzenta é um problema. Às vezes os braços cruzados são uma pausa necessária, um jeito de ficar de fora por um tempo até você voltar a saber o que quer. O Quatro de Espadas é a imagem do baralho para o descanso escolhido, e o Eremita se afasta da multidão de propósito, de lanterna na mão (caminhamos com ele em o Eremita, a solidão e o recolhimento). O Quatro de Copas pode ter algo em comum com os dois: um recolhimento que está fazendo um trabalho silencioso.

A diferença está em como a pausa é sentida por dentro. O descanso costuma devolver um pouco de força, e uma pausa costuma ter fim. Se o cinza já dura semanas, se nem as coisas que você amava despertam mais nada, se o sono, o apetite ou a vontade de sair da cama mudaram, isso é mais do que tédio e merece um cuidado de verdade. Um médico é um bom ponto de partida. E se o entorpecimento escorregou para pensamentos de não querer mais viver, conte a alguém hoje; nossa página de segurança reúne linhas gratuitas de muitos países. No Brasil, o CVV atende pelo 188 ou em cvv.org.br; em Portugal, ligue 1411. Em caso de emergência, ligue 192 ou 190 no Brasil, ou 112 em Portugal; em outros países, procure apoio em findahelpline.com.

Pequenos jeitos de descruzar os braços

Nada disso põe fim a uma estação cinzenta. São só pequenos jeitos de continuar em contato com a própria vida enquanto ela passa.

Saboreie uma taça devagar. Escolha uma coisa comum que você já tem, uma xícara de chá, uma música, água morna nas mãos, e dê a ela toda a sua atenção por dois minutos. Não para sentir gratidão. Só para conferir se ainda resta algum gosto. Muitas vezes resta um pouco.

Diga sim a uma coisa pequena que você costuma recusar. Nada de grandes planos. Uma caminhada curta quando alguém sugerir, dez minutos ao ar livre, a resposta àquela mensagem. Vá sem precisar gostar. Às vezes o sentir segue o corpo em vez de guiá-lo.

Repare na mão, sem estender a sua. Por alguns dias, fique de olho, com calma, no que chega sem ser pedido: uma palavra gentil, uma ideia solta, o cheiro da chuva. Você não precisa aceitar nada disso. Só repare que as ofertas continuam chegando, mesmo agora.

Debaixo da árvore

O rapaz da carta não chegou ao fim. Ele só está sentado, e ficar sentado não é o fim de nada. A árvore continua dando sombra. As três taças continuam cheias. A mão continua ali, estendendo uma quarta com a mesma paciência tranquila.

Você não precisa voltar a querer tudo de uma vez. Por enquanto, basta deixar os braços se soltarem um pouco e olhar para cima quando sentir que chegou a hora.